Mi problema es que quiero dormir.
Me acomodo en la cama, pero me llama un libro.
Tengo que leer y no quiero.
Si al menos el texto fuera entretenido, pero ni modo.
Tanta crítica latera
Tanto lenguaje del año 0.
También que yo lo dejo para última hora.
Me quedan siete páginas, pero se me haaaa ceeeen
eeee teeeer naaaaas
leeeeen taaaaas
coooomo uuuuun caaaa raaaaa cooooooooool
Son siete y yo me salto párrafos.
No entiendo lo que leo.
Leo en voz baja.
En voz alta.
En susurros, y ni modo.
"De esa exención de culpa por abas partes puedo yo tener una visión particularmente clara, también porque un choque parecido ha vuelto a ocurrir entre nosotros bajo circusntancias completamente distintas aproximandamente veinte años más tarde: horrible como hecho, aunque de por sí muicho más inocuo ciertamente, pues ¿dónde había algo en mí, a los treinta y seis años, queaún podría haberse dañado?
Nadie puede. Nadie.
Kafka, me des-ilusionas.-
Por otro lado, buen día.
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